A propósito, sabem, este sábado, andava eu a filmar um casório e tal, quando chegou a hora sagrada, e prontos... lá terá que ser, o noivo a dizer que sim a noiva e não sei quê.
Vai daí, e o Mr. todo sorrateiro direito ao Mosteiro da Batalha, há ver se com um
naco de sorte arranja um lugar pró carrinho naquele centro turístico que mais parece àquela hora o estádio da luz repleto, sem um buraquinho onde parar, e tudo lá dentro na catedral a rezar, a rezar, e que Deus nos acuda, e amém, amém! Lá tinha de ser, o Quim a comungar e táu, já está! Óstia na baliza... Bom! O que interessa é que tive de optar, ou deixava o carro assim mesmo à paposeco, ou o Padre Zé, que é bruto como as portas (e parvo todos dias), começava a casar-me os pombinhos, que isto com ele, quem está, está, quem não está... Sério, pá! Já vi e filmei, noivos a tremer com suores frios, pois a cerimónia tinha começado sem a noiva dele presente... nos bons velhos tempos em que se casavam mais do que um casal em simultâneo naquele Mosteiro.
Tudo a correr bem, os noivos lá disseram que sim, e o Mr. todo contente, que só falta o padre fazer-me a cruz no ar com a benção final, que o filme por alí estava feito.
Nem tive tempo de me sentar... a minha carrinha corria risco de ser rebocada por dois marmanjos de pala e colete verde com umas letras daquele grupo muito giro dos tempos da gERAÇÃO rASCA, sim esses, eram dos GNR. Corre Mr, corre, que ainda vais a tempo, e pronto, os amigos do Rui Reininho, lá conseguiram cancelar atempadamente o envio do reboque já solicitado (-60,00€) mas pagas trinta a€reos por mau estacionamento e no multibanco, s.f.f. E se despachar, diziam eles, ainda vaí a tempo de acabar o casamento a noiva... Ainda pensei em tratá-los como diz a música do grupo deles, com a pronúncia do norte, mas bem vistas as coisas tinham razão, portanto, sem comentários. Ajoelhó? Então vai tê qui rezá. E por falar em rezar, lembrei-me...
Lá fui ter com o padre Zé, que estava a fazer não sei o que com um calicé no ar, e o pessoal todo ajoelhado, ainda olhei bem a volta, mas não, não me enganei, aquela não era a catedral da Luz.
E não se vão sem resposta, porque, se desta multa nem tinha nada que me queixar, já doutra aqui atrasado foi de bradar aos céus! Valha-me tua e vossa Senhora! Eu conto... hoje estou um mãos largas.
Estava-mos na fatídica noite de 15 de abril de 2008, O Mr. descansadinho no sofá a ver os malucos do riso, ou seria o noticiário da noite? (também não interessa, noticias de futebol, politica, e americanos, vái dar tudo ao mesmo). E então atendo o telemóvel e tinha uma Senhora, com êsse (S) maísculo, a informar-me que uma abécula, a sair do estacionamento, me havia acertado na carrinha, e ela tinha decorado a matricula e não sei quê... Fui ver, era mais riscado que outra coisa, mas, aquilo não se fazia. Olha acertarem-me na carrinha e porem-se ao fresco.
Para o que um homem havia de estar guardado.
Vai daí e nem tive com meias medidas, chamo os amigos do Rui Reininho e faço a ocorrencia. É uma questão de atitude, de cívismo e tal. Os homens do colete vêem, documentos para a frente, documentos para trás, assentam o numero da matrícula do suspeito, a testemunha dá os seus dados, mais documentos para a frente, documentos para trás, e diz por fim o sr. agente, o mais franzino: A sua carta verde caducou há dois dias.
E eu : hã?
E ele: sim, há dois dias.
E eu : Ó chor guarda, mas que pontaria... deixe-me lá telefonar para casa, que devo lá ter a nova... - era o tinhas! A seguradora não ma tinha enviado atempadamente.
E eu : Ó chor guarda, não ma enviaram...
E ele: Então vou ter que o multar.
E eu : a mim??!! então mas a mim é que me bateram, e abandonaram o local do acidente, o que é crime, e eu é que vos chamei, quando podia estar quieto - que isso não se faz - apesar de serem só uns riscos numa carrinha velha, e eu é que vou ser multado??!!
E ele: Sim. Que isto depois nos seguros dá confusão e ainda sobra pró meu lado, e isso é que não pode ser.
Pronto, o que é que havia de fazer com a nossa polícia tão rigorosa?
-Aceita cheque?
-No multibanco, s.f.f.
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